Carmen Kotarski

schwarzweißer Himmel über dem Hund
Zaundraht, Limoflaschen, farblose Schritte
zwei Wachmänner gehen hin und her
nervös weil der Park abhauen will

der Hund, tief abendblau, auf ihm
leuchtet die Ferne eines Fernsehturms
ich vergaß ihn bis es bellte
zerschellte unter der Haut ein Schreck

ganz präzise schiebt ein Auto
meinen Schatten weg
wo ich nicht wusste Platz zu machen
ich notierte etwas oder es begann
kurz ein wenig Sommer

die Rufe über mich hinüber
zum Schild Expressguthalle (alt)
erst jetzt zu sehen, im Südflügelschatten
ein Chor von Polizisten auf den Auftritt wartend

wenn die Sonne abtritt, der Hund dunkelt
eine Ratte umläuft mich geschäftig
an der Warnbake taucht sie unter
und kommt dann von hinten zurück

im Schneefall weiß sich nichts mehr
und alles weiß sich noch nicht
bis ein Raum beginnt durch einen Widerstand

was würde den Sternen entgegenknien

in der weißen Brache entkettet sich ein Wort
wie ein Grashalm
an Linien wie Stacheln reibt sich ein Bild
ein kleiner Vogel

über der Kastratenstimme der Tunnel
ein leichter Streifen Blau schwindlig von Freiheit
Plädoyer der Windschneise für die Entdichtung

ich entdichte mich
ein Fleckenfalter entfaltet sich

viele Schnäbel auf vielen Dächern kratzen
zur gleichen Zeit das gleiche Lied

behütet von der Himmelskuppel
der Baum, die Schienen, ich, das Gras, zwei drei Hunde